Democracia ou libertinagem?

Pertencemos ao ocaso encrespado...
A elegia consagra o estafo...
Peripécias estalam barretes inflamáveis...
E as lamúrias estagnadas continuam a chorar,espernegar...
Este solilóquio de de flautas e violões incociliáveis...
Renegam o som da imoralidade...
Metediços de libertinagem...
O ímpeto abrange a nostalgia do panegeríco...
Insípido...
Onde está a nossa servilidade?
E o repúdio assaz reverência...
Nossa liberdade...
Que liberdade?
Democracia ou imoralidade?
Onde está a nossa libertinagem?

By:Ruana Aretha Beckman

Aos meus caros ''amigos'' parnasianos...

Se está é a tua verdadeira forma de rimar...
Eu hei de partir em estribeiras...
Pois suas lamúrias tacanhas...
Deixaram a rabona por entre ladrilhos esgadelhados...
Se este é teu legado...
De seus bandos esgazeados...
Salutam o seu desterro exilado...
Do mais profundo sarcofágo funesto...
Que pelintra é a sua audaz sabedoria...
Por próvida acidez erbúnea...
Eu empacara aqui...
Por palavras encafuadas...
Que estas acabrunhadas ...
Deixaram-me com a astuta indulgência...
De mais um dia....
Crispar a chofre palavra anódina...

By:Ruana Aretha Beckman

Beatérios vilipendiados

Esta luz mortiça anômala...
Prestes a prostação...
Por que cavaco?
Asco vulgo...
Sois um despótica ?!
Esbatido?!
Só tenho a possança e que esta me pertence...
Os indigitados a veemência...
Sofregamente se tornaram vil...
Infaustos,esgadelhados,impassíveis...
São desterros pelintras...
Tornaram-se rábulas encafuados...
E o vulgo lúgubre...
Desancava nas palavras...
Porém este vulgo esgazeado...
Empacara na anódina indulgência...
Este prurido...
Precisa de sufrágios...
Mais que estes...
São beatérios vilipendiados...

By:Ruana Aretha Beckman

Tom fúnebre

Esta cor de mármore ....
Este tom incandescente...
Esta fina cor...
De onde vem...
Tão bela que vos faz sentir temor ?
Por que este ressentimento...ou será atroz?
O fustigante olhar ...
Vos faz tremer por dentro...
Doer a nossa alma...
Como se fossemos o murmúrio da noite...
Mas somos os gatos esculpidos...
Pelas belas mãos do criador...
Este nos fez termos diferentes formas...
Ou cores...
Desejos...
Amores...

By:Ruana Aretha Beckman

Neófita

Sois uma mera neófita...
As palavras cooptam-me...
Mas é efêmero...
Como o chilrear de um pássaro estanque...
Ou seria um legado misterioso?!...
Estas me revolvem consternamente...
Talvez seja a minha malsã insurgilidade...
Ou o meu encalce desesperado...
Espero o brado crispado tépido...
Sem intempéries e nem algozes...
Que destas ébrias palavras...
Eu possa cingir a minha verossímil alma arraigada...
By:Ruana Aretha Beckman